MEGUSTA PENSAR

Me gusta pensar en escritores como James JoyceNietsche ,kant,Hesse, shakespeare, Goethe. ,Kafka, A. Huxley,Poe, Gorki, Wilde, Fadanelli, Arreola, Sabines Castaneda , Borjes ,Marques,Sartre ,Agustin ,Pacheco incluso Coelho..

Ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí con tanto placer,pero es bueno pensar en ellos,

Me gusta pensar en toda esta gente que me enseñaron tantas cosas que yo nunca había imaginado antes.y me enseñaron bien,muy bien cuando eso era tan necesario me mostraron tantas cosas que nunca creí que fueran posibles.

todos esos amigos ahora estan adentro de mi sangre quienes cuando no había ninguna oportunidad me dieron una esperanza
menfhysto

DIAS COMO NAVAJAS

Siendo joven dividí en partes iguales el tiempoentre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme demis otras necesidades es un misterio,
Bueno, simplemente nome preocupaba demasiado por eso-si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiadoen otras cosas- los tontos crean su propioparaíso.en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleabacon otros hombres, etc...en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, ibade sala en sala, no leía tantos libros enterossino partes de ellos: medicina, geología, literatura yfilosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas meaburrían. Con la música estaba más interesado en la música y enla vida de los compositores que en los aspectos técnicos...sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil-de-leer Kant;encontré que Fadanelli, bastante popular en aquella época,cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todocon una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió unlibro entero en el que probaba que la luna no estaba allíy tan bien lo hizo que después pensaba, estáabsolutamente en lo cierto, la luna no está allí.¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?¿qué otra cosaestará faltando?y no me gustaba la literatura tanto como los críticosliterarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usabanun lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otroscríticos, otros escritores, unos huevones. Mesubían el ánimopeor eran los filósofos quienes satisfacíanesa necesidadque acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeandopor sus excesos y suvocabulario cuajadoaún me asombrabansaltaban hacia míbrincabancon una llameante declaración lúdica que aparecía seruna verdad absoluta o una puta casiabsoluta verdad,y esta certeza era la que yo buscaba en una vidadiaria que más bien parecía un pedazo decartón.qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesaresos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeresregateando como martilleros del infierno.mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadievenido de las calles o alguna otra parte; llenabanun inmenso vacío.Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,era otra cosa, más simplista, ellenguaje y el camino era diferente...días de bibliotecas, noches de bares.las noches eran todas parecidas

menfhysto

POEMA DE AMOR PARA UNA TEIBOLERA

Hace como 10 años yo miraba a las chicas que se desnudaban y bailabanen el KARTIER y en el LIPS STICKy era muy deprimentey muy dramático,la luz iba cambiando del verde al púrpura y al rosay la música era fuerte y vibrante,ahora estoy aquí sentado esta nochefumando y escuchando músicaclásicapero aún recuerdo algunosnombres: Ruby, leslie , Jeanettey monike .ruby erala mejor, sabía cómo hacerloy nos revolvíamos en los asientos yrugíamoscuando Ruby brindaba magiaa los solitarioshace ya tanto tiempo.y ahora, Ruby,estarás muy vieja omuy quieta bajotierra,yo soy aquel chicocon la cara llena de granosque mentía sobre su edadsólo para poder verte.eres buena, Rubyen 1998suficientemente buena como para recordarteahora que la luz es amarillay las noches son lentas.menfhysto

recuerdos de secundaria

¿Desde cuándo comencé a sentirme atraído por las flacas? No estoy seguro de querer saberlo. Intentar responder a una pregunta semejante sería tan poco sensato como ponerse a averiguar de dónde vienen los niños. ¿Alguien en realidad lo sabe? Un sicólogo estaría más que dispuesto a explicar los orígenes de mi debilidad a cambio de unos cuantos miles de pesos. Como no los tengo, ni creo que la inversión en el analista valga la pena, me mantendré en la ignorancia. Sé que llamar flaca a una mujer puede considerarse si no un insulto sí una ausencia de tacto. Sería menos áspero llamar delgada a una joven famélica de carnes humildes, nalgas tímidas y omoplatos salientes. Ella lo agradecerá. Y ya puestos los overoles latinistas conviene decir que como la palabra "delgada" tiene los mismos orígenes que "delicada", entonces el ser delgado es visto en nuestra época más con admiración que con lástima. En cambio, la flacura nos remite siempre a la poca comida o a la enfermedad. Es por esta razón, me imagino, que se acostumbra llamar flacas y no delgadas a las tierras poco labrantías o a las caballadas magras o a los favores que no lo son. Sea como sea no miento ni traiciono el latín si digo que a mí me desquician las flacas esmirriadas, demacradas, casi tísicas, aunque no me imagino cuáles serán las causas.
Fue en la primaria donde se me hizo evidente por primera vez esta particular debilidad. Yo pertenecía a la escolta no debido a mi postura marcial o a mi esqueleto erguido, sino gracias a mi buena estatura. Carmela era el nombre de la abanderada que además de tener un cuerpo más que saludable, ser hermosa e izar el pendón con una coquetería inaudita, llevaba puestos siempre unos calzones blanquísimos bajo su escueta falda azul marina. Yo conocía el color de sus calzones porque todas las mañanas la escolta una vez recorrido el patio cuadrangular del colegio tenía que marchar escaleras arriba en busca de un asta oxidada de escasa altura mientras los alumnos cantaban el himno nacional. Sobra decir que mi lugar en la escolta a espaldas de la bien formada Carmela era un lugar envidiado por todo el alumnado. La cosa es que apenas comenzado el sexto ciclo escolar nos hicimos novios y durante el recreo -aunque éramos todavía bastante niños- nos metíamos furtivamente al baño para manosearnos. Hoy recuerdo estos manoseos más como un asunto propedéutico que como una manía escabrosa o reprobable.
Sin embargo, mi excitante relación con la abanderada se desmoronó en cuanto se atravesó en mi camino una flaca color de leche. ¿Qué poder ejercía sobre mí ese cuerpo sin atributos como para que además de abandonar mis escarceos con Carmela, pidiera ser relevado de la escolta con el fin de que Roxana no sintiera celos de aquellos calzones blancos? Si no fuera porque me parece una salida fácil estaría tentado a interpretar mi obsesión por las flacas como una secreta seducción por la muerte.
En una de las cartas que escribió a Milena, Kafka no tuvo reparos en contarle como un empleado amigo suyo lo había comparado con un cadáver que espera la sentencia del Juicio Final: flaco como una calavera, como un espectro que a pesar de su sonrisa nos recuerda a la muerte. Tal vez me estoy poniendo pesado con hermenéuticas necrófilas que a nadie interesan. Y, sin embargo, no puedo dejar de pensar que mi amor por las mujeres cadavéricas estriba en que pueden dormir conmigo eternamente dentro de un ataúd. Cosa imposible en caso de tratarse de una gorda que, sin duda, ocuparía todo el espacio dentro del catafalco. Me muero por las flacas pálidas, esa es la verdad.

LOS LOCOS SIEMPRE ME HAN AMADO

los locos siempre me han amado
y los subnormales a lo largo de párvulos primaria secundaria universidad los no queridos se prendían de mí. los mancos los epilépticos los tartamudos los tuertos, cobardes misántropos asesinos fenómenos y ladrones. en el trabajo y en el ocio siempre atraje a los indeseables. me encontraban y se prendían de mí. aún lo hacen. ahora en este vecindario hay uno que me ha encontrado. él merodea empujando un carrito de supermercado lleno de basura: latas abolladas, cintas de zapatos, bolsas vacías de papas fritas, envases de leche, periódicos, portaplumas… "hey, cuate, cómo estás?" me detengo y conversamos un rato luego me despido pero él me sigue. paso las cantinas y los burdeles… "manténme informado, cuate, manténme informado, quiero saber qué pasa." él es mi novedad. nunca lo he visto conversar con nadie más. el carrito traquetea un momento detrás de mí entonces algo cae. él se detiene para recogerlo. entretanto yo camino por la puerta principal del hotel verde de la esquina cruzo a lo largo del vestíbulo y salgo por la puerta trasera hay un gato enmierdándolo todo ahí dentro absolutamente encantador, me sonríe.

PARA SER UN GRAN ESCRITOR

PARA SER UN GRAN ESCRITORtIEnés que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres y escribir unos pocos poemas de amor decentes y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos. sólo tomá más cerveza más y más cerveza. Andá al hipódromo por lo menos una vez a la semana y ganá si es posible. aprender a ganar es difícil, cualquier PENDEJO puede ser un buen perdedor. y no olvides tu JAGER , tu Bach y tu cerveza. no te exijas. dormí hasta el mediodía. evitá las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término. acordáte de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50O pesos . y si tenés capacidad de amar amáte a vos mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones. un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa. quedáte afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las araña sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. más el exilio la derrota la traición toda esa basura. quedáte con la cerveza la cerveza es continua sangre. una amante continua. agarrá una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana dale duro a esa cosa dale duro. hacé de eso una pelea de peso pesado. hacé como el toro en la primer embestida. y recordá a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun. si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a ti ahora, sin mujeres sin comida sin esperanza... entonces no estás listo tomá más cerveza. hay tiempo. y si no hay está bien igual.

TE QUIERO

Te quiero
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

MENFHYSTO

MENFHYSTO

Te imagino sentada y desnuda
con esa mirada tuya oscura de deseo,
tus brazos descansando sobre los brazos
del sillón de tu cuarto, bajo la ventana.
Es un sillón viejo, pero cómodo.
Además estimula mi fértil imaginación
y comienza a excitar la tuya…
Ahora es cuando yo me arrodillo frente a ti,
entre tus piernas, y doy de comer a mi ansia
a tu costa, porque esta noche sólo aspiro
a escuchar tus gemidos, tu respiración entrecortada,
y como balbuceas mi nombre
para pedirme que siga, que pare, o que me acerque a tu boca.

MENFHYSTO

NUEVOS COMPAÑEROS

ME SIENTO FRENTE AL MONITOR ,
SIENTO UNA PROFUNDA TRISTEZA
DE SABER , Q LEJOS TE ENCUENTRAS ,
TRATANDO DE TENER UNA VIDA , , ALEJADA DE MI
POR Q YO TE HAGO DAÑO
MI FORMA DE SER SIMPLEMNTE NO LA COM´PRENDO
SIENTO Q NO DEPENDO DE NADIE Y DESPUES ME ANDO ARERPINTIENDO
SOLO COMO UN MUEBLE VIEJO , ARRUMBADO EN ALGUN CUARTO
AL FINAL DE LA CASA , JUNTO CON REVISTAS ,CAJAS TELARAÑAS , Y UNA Q OTRA CUCARACHA Q ES MI UNICA COMPAÑERA ,,,,,
POCO A POCO ME SIENTO MAS VIEJO
YA NO PUEDO CORRER MAS DE DOS CALLES , SIN SENTIR Q ME AHOGAN O Q ME ESTOY MURIENDO
TRISTEZA , SOLEDAD , VEJEZ
YA SON COSA DE MI DIARIO SENTIR
ME ESTOY ACOSTUMBRANDO A MIS
NUEVOS COMPAÑEROS .

MENFHYSTO

ahora q no te tengo ,
puedo comprar un corazon ,
por q este q tenia te lo has acabado


,,,,

ya q

todavia pienso en ti,
no c por q
sera lastima , de lo q te converti
o era solamente para ver mi creacion }

por q tu eres una creacion mia ,,


tienes todo el cinismo mio
toda la ira q acumule en tantos años ,
a ti c te dio en 12 meses ,
exiges venganza por lo q te hice


, pero eso no va a pasar



cuidate




eres devil